Un artista no es un artista sino gracias a su exquisito sentido de la belleza, – sentido que le procura disfrutes embriagadores, pero que al mismo tiempo implica, encierra un sentido igualmente exquisito de toda deformidad y de toda desproporción.
Un artiste n’est un artiste que grâce à son sens exquis du beau,— sens qui lui procure des jouissances enivrantes, mais qui en même temps implique, enferme un sens également exquis de toute difformité et de toute disproportion.
Charles Baudelaire, Notes nouvelles sur Edgar Poe, IV, L’art romantique, XI (1869)
Me recuerda a esa inscripción en la puerta del Infierno que dice A mí también me creó el amor eterno
. O la que decía Nietzsche que debía figurar en la puerta del Paraíso: A mí también me creó el odio eterno
. Es como si todo plato exquisito llevara un trozo de mierda pegado debajo.